De cuando no me apetece escribir,
pero escribo. De cuando no me apetece vivir, pero vivo. De cuando no me apetece
reír, pero aun así lo hago. De cuando no me apetece existir, pero aun así yo
vago.
No es más que todo una simple mentira. No hay agua ni pan que alimente mi vida. De cuando hay motivos suficientes para hacer estallar la ira. De cuando solo una vez una flor se marchita. De los mimos del viento y del silbido de su acogida. De las mentes enfermas que van buscando la huida. Un grandioso lecho, donde descanso mi pecho. Un problema de más por el que estar menos satisfecho.
No es más que todo una simple mentira. No hay agua ni pan que alimente mi vida. De cuando hay motivos suficientes para hacer estallar la ira. De cuando solo una vez una flor se marchita. De los mimos del viento y del silbido de su acogida. De las mentes enfermas que van buscando la huida. Un grandioso lecho, donde descanso mi pecho. Un problema de más por el que estar menos satisfecho.
El grito de guerra que a muchos alienta,
no es más que la brisa del que se lamenta.
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