Pompas de saliva

Amor roto por la pasión, poesía triste de una canción, una vida entera, una simple ilusión. Amor desconfiado es amor fracasado, por la falta de confianza es destrozado. Amor ilusionado o amor imaginario, es el que la gente guarda y olvida en su armario. Amor clandestino es por la sociedad y las condiciones, ese amor destroza los corazones. Amor correspondido ( amor en general) es al que a los enamorados nada les va mal. Amor no correspondido es la persona que abandona, que se hunde en el olvido.

Hasta que llegue a mis entrañas, mientras que llueva a raudales dentro de mis infiernos no pensaré que vernos es el peor de todos los males. La causa de mis penales, que hace los arenales que mueven el suelo y resbalen todos mis encantos con tinta y me sale todo imaginativo y absurdo en este cuaderno... De esta oscuridad ya nada apenas se puede sacar que una brizna de aire precario que huele a corazón oxidado, a hiriente metáfora que degüella ferviente sin dejar palabra para la esperanza. Que hace que sienta inerte cualquier pellizco de vida que suene tan fuerte que los oídos reviente de esta familia mediocre, que somos los artistas que vivimos del aire que se escapa de vuestras estúpidas opiniones... marchito como la brevedad de una poesía, cansado como el que espera sin esperar nada en la vida.

Me levanto, sin sentido me derivo por la senda del destino donde nacen los delirios que me llevan caminando. Sin estilo, me arrepiento cabalgando por si no escucho mi llanto de palabras pronunciando con ternura mi despido. Este misterio que la vida nos ofrece, nos llena de mugre y con los años empobrece. Solía cantar, reír, bailar, solía contar las nubes que los pájaros cortaban. Solía fingir, sangrar, resistir… solía romper los mares que luchaban contra mí. En este infierno de poca desgracia, de tanta sabiduría y tanta tinta. En este sin fin de hoja bravía, de tantos tachones hechos con alevosía. Muero en una imagen para renacer ardiendo, vuelvo a clamar al cielo si no estás en mi cuaderno. Si no estás en estos textos, si no tengo tu hermosura, no puedo sentirte dentro y grito al viento con locura. Abrid, dejadme llorar aquí, que mis lágrimas sean persistentes como las gotas de Abril.

Y vuelvo a escribirte, entre llantos y discordias. Mi corazón enaltecido por la rabia de una reina. Mi musa, tolerante y pasiva. Tus celos y flechas en mí como niebla por no decir miel. Dame una flor para cantarte y sentir lo que éramos cuando unos juveniles esposos de la maravilla infancia. Idólatra es mi cariño que profesor primero para luego ser niño. Ricino en mi corona cual sangra mi vida y mi destino, haciéndose presente en forma de poesía en una carta junto al vino. Vino de antaño que calma mi atención y desprovee mi ira. Alimenta mi acongojo y el pensar en mi señora. Mi escritura, vana y sabia con fervor rompe la mina donde guardas mi camino. El elegir la cuestión a tiempo equivocada sollozos repentinos a un amante que pidió ser y no ha sido. Divino y mi vino es parecido al lagrimeo de un bebé cuando estoy contigo. Tu aferrada voluntad y mi posesión de estos desdichos. Pausado siempre y contrasto lo que somos tú y yo en el universo. No sino dos planetas que los juntó el azar y